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lunes, 31 de mayo de 2010

Me caigo y me levanto

Nadie puede dudar de que las cosas recaen, un señor se enferma y de golpe un miércoles recae, un lápiz en la mesa recae seguido, las mujeres, cómo recaen, teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer, pero lo mismo está sujeto sobre todo porque recae sin conciencia recae como si nunca antes, un jazmín para dar un ejemplo perfumado, a esa blancura ¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo? el mero permanecer ya es recaída es jazmín entonces, y no hablemos de las palabras esas recayentes deplorables y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación, en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda, en los poemas de Pérez, en Pérez ,todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida es confuso y casi infinito, un caracol segrega y una nube aspira seguramente recaerán pero una compensación ajena a ellos los rehabilita, los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos antes de la recaída inevitable pero nosotros tía ¿cómo haremos? ¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien tan café con leche y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño o en la ducha y si sospechamos lo recadente de nuestro estado ¿cómo nos rehabilitaremos?hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña al terminar su obra maestra al afeitarse sin un solo tajito, no toda recaída va de arriba abajo porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa cuando ya no se sabe donde se está probablemente Icaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar …. y dios te libre de una zambullida tan mal preparada tía ¿cómo nos rehabilitaremos?hay quien ha sostenido que la rehabilitación sólo es posible alterándose pero olvidó que toda recaída es una desalteración una vuelta al barro de la culpa perfecto!somos lo más que somos porque nos alteramos salimos del barro en busca de la felicidad y la conciencia y los pies limpios un recayente es entonces un desalterante de donde se sigue que nadie se rehabilita sin alterarse pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia, nuestra condición es la recaída y la desalteración y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera que por lo demás ignoro. No solamente ignoro eso sino que jamás he sabido en qué momento mi tía o yo recaemos ¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía? y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso...Hagamos una cosa: Usted se rehabilita y yo la observo varios días seguidos digamos, una rehabilitación continua usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo o al revés si prefiere pero a mí me gustaría que empezara usted porque soy modesto y buen observador de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación mientras usted no le da tiempo a la recaída y se rehabilita como en un cine continuado al cabo poco nuestra diferencia será enorme usted estará tan por encima que dará gusto entonces yo sabré que el sistema ha funcionado y empezaré a rehabilitarme furiosamente pondré el despertador a las tres de la mañana suspenderé mi vida conyugal y las demás recaídas que conozco para que, sólo queden las que no conozco y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía y será tan hermoso decir...ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado el mío todo de frutilla y el de usted con chocolate y un bizcochito.

Julio Cortázar

domingo, 30 de mayo de 2010

LLovizna fria en un cielo helado,sin sueño sin luz sin fin, en la oscuridad tirado.en el piso en el piso, en el piso en el cielo helado dentro de la oscuridad, tirado.tirado sin sueño, sin luz, sin fin, sin sol ,desolado.En el sonido del sonido, en el sonido del sonido del piso en el cielo helado, sin sol desolado, sin sueño atemorizado , sin luz en la oscuridad, tirado.Tirado en el frio sin sol, sin fin, sin sueñosin vos, tirado.

miércoles, 19 de mayo de 2010

Ausencia.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.


Pablo Neruda

domingo, 16 de mayo de 2010

Triste noche donde el sueño descansa,
Los mares se fueron acumulando y ahora, quíen sabe donde estoy.

martes, 4 de mayo de 2010

No hay.

La explicacion de mil letras que se enloquecen en cada entierro repetido de sonidos, recorre y se vuelve a recorrer por voces que gritan despreciando la locura, esa que no se va de tiempos ni se quiebra en cada espacio.La explicacion de dos ojos que se estremecen ante la secuencia que pasa por cada oido, pero calmandose y buscando entre la mitad de una pluma verde un minimo espacio para no volver a escupir tanta desolacion que pasa frente a ellos.

Basura


Roskia llena su pecho vacio y lo consuela del desprecio.
Asco de tan horrible obra
Que carcome su cabeza dejandola sin oxigeno
Vomita su desolacion y su angustia por el inodoro.
Deja el aire entrar por sus ojos desechados.
Mira el sol bailar con la brisa.
Se sienta y descansa con los que lo cuidan.
Busca las lineas de sus manos para no asustarse
Sabiendo que puede desaparecer en su cama
luego de que el mismisimo aire lo consuma.